auteur né une année en 2 :

vallon du Stangalar photo Jalm, cliquez sur l'image

Vous souvient-il qu'un jour auprès des flots tranquilles,
Sous le dais de ces bois moussus et parfumés,
Ainsi que les pastours des anciennes idylles,
Nous nous sommes aimés ?

 Albert FERLAND (1872-1943)

extrait de "les bois"

rose blanche à Pen ar lan à Ouessant photo Jalm, cliquez sur l'image

Sous l’eau du songe qui s’élève,
Mon âme a peur, mon âme a peur !
Et la lune luit dans mon cœur,
Plongé dans les sources du rêve.

Sous l’ennui morne des roseaux,
Seuls les reflets profonds des choses,
Des lys, des palmes et des roses,
Pleurent encore au fond des eaux.

Les fleurs s’effeuillent une à une
Sur le reflet du firmament,
Pour descendre éternellement
Dans l’eau du songe et dans la lune.

Maurice Maeterlinck,

Serres chaudes, 1889

auteur né une année en 2 :

rosier près de San Vicente en Cantabrie photo Jalm, cliquez sur l'image

En m'en venant au tard de nuit
se sont éteintes les ételles :
ah ! que les roses ne sont-elles
tard au rosier de mon ennui
et mon Amante, que n'est-elle
morte en m'aimant dans un minuit.

René GHIL (1862-1925)

extrait in "le voeu de vivre"

baie de Ha Long photo Thierry Borie, cliquez sur l'image

Thơ của tôi không phải là thơ 

Mà là tiếng cuộc đời nức nở

Tiếng của nhà giam ngòm đen khép mở 

Tiếng khò khè hai lá phổi hang sơ

Tiếng đất vùi đổ xuống lấp niềm mơ 

Tiếng khai quật cuốc đào lên nỗi nhớ

Tiếng răng lạnh đập vào nhau khổ sở

Tiếng dạ dày đói lả bóp bâng quơ

Tiếng tim buồn thoi thóp đập bơ vơ

Tiếng bất lực trước muôn ngàn sụp lở

Toàn tiếng của cuộc đời sống dở

Và chết thời cũng dở, phải đâu thơ !

Nguyễn Chí Thiện (1939-2012)  

Traduction par Jean Maïs :

Mes poèmes

De la poésie, mes poèmes ?

Oh non ! Sanglots de ma vie,

Grincements de la porte au fond de ma prison,

Râles de mes poumons pourris,

Bruissements de la terre où meurt mon rêve, enseveli.

Coups de pioches, souvenirs exhumés,

Claquements de dents de la misère,

Estomac broyant le vide,

Solitude qui bat dans un cœur sans joie,

Cri d’impuissance sur un monde qui s’effondre,

Oh non ! Unique cri de ma vie bâtarde,

La mort, elle aussi, est bâtarde et non point poésie.