30 avril 2017
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A fleur de regard
le silence, seulement
- retenu -
par le vol d'un goéland.
Guidées par le vent,
des odeurs de varech,
des ancres rouillées
battent le pavé.
L'urgence de la vie
lèche le vide,
dans un geste maladroit.
La mort rôde.
Une pluie - drue -
Frigidité d'un bout de terre
qui gémit sous les coups du sort.
La rue de Siam,
infinie,
incertaine,
étrangement longue,
frissonne sous les nuages bas.
L'haleine salée de la mer d'Iroise
s'effiloche
sur les toits.
Une vie en friches.
Le vent tremble au dessus de Brest.
Recueil "Au creux des îles " édition SOC & FOC
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