22 janvier 2015
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La nuit. La pluie. Un ciel blafard que déchiquette
De flèches et de tours à jour la silhouette
D'une ville gothique éteinte au lointain gris.
La plaine. Un gibet plein de pendus rabougris
Secoués par le bec avide des corneilles
Et dansant dans l'air noir des gigues nonpareilles,
Tandis, que leurs pieds sont la pâture des loups.
Quelques buissons d'épine épars, et quelques houx
Dressant l'horreur de leur feuillage à droite, à gauche,
Sur le fuligineux fouillis d'un fond d'ébauche.
Et puis, autour de trois livides prisonniers
Qui vont pieds nus, un gros de hauts pertuisaniers
En marche, et leurs fers droits, comme des fers de herse,
Luisent à contresens des lances de l'averse.
Paul VERLAINE (1844-1896)
Recueil : Poèmes saturniens
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18 novembre 2014
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Le ciel comme un lac d’or pâle s’évanouit,
On dirait que la plaine, au loin déserte, pense ;
Et dans l’air élargi de vide et de silence
S’épanche la grande âme triste de la nuit.
Pendant que çà et là brillent d’humbles lumières,
Les grands bœufs accouplés rentrent par les chemins ;
Et les vieux en bonnet, le menton sur les mains,
Respirent le soir calme aux portes des chaumières.
Le paysage, où tinte une cloche, est plaintif
Et simple comme un doux tableau de primitif,
Où le Bon Pasteur mène un agneau blanc qui saute.
Les astres au ciel noir commencent à neiger,
Et là-bas, immobile au sommet de la côte,
Rêve la silhouette antique d’un berger.
Albert Samain (1858-1900)
extrait de soirs
recueil : Au jardin de l'infante (1893)
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9 novembre 2014
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Votre beau thé, moins rare que vos yeux,
Votre thé vert, fleuri, délicieux,
Qui vaut quasi dix mille francs la livre,
Moins que la fleur de vos yeux il enivre
Et fait rêver qu'on s'en va dans les cieux.
J'ai bu les deux aromes précieux ;
Et jusqu'au jour dans mon lit soucieux
Il m'a sonné des fanfares de cuivre,
Votre beau thé.
Je vous voyais passer parmi les Dieux,
Dans un grand char aux flamboyants essieux ;
Et sous la roue en or, n'osant vous suivre,
J'ai mis mon front, et j'ai cessé de vivre
En bénissant, écrasé mais joyeux,
Votre beauté.
Jean Richepin (1849-1926)
recueil les caresses
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3 octobre 2014
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Le gaz pleure dans la brume,
le gaz pleure, tel un œil.
— ah ! Prenons, prenons le deuil
de tout cela que nous eûmes.
L’averse bat le bitume,
telle la lame l’écueil.
— et l’on lève le cercueil
de tout cela que nous fûmes.
ô n’allons pas, pauvre sœur,
comme un enfant qui s’entête,
dans l’horreur de la tempête
rêver encor de douceur,
de douceur et de guirlandes.
— l’hiver fauche sur les landes.
Jean MORÉAS (1856-1910)
INTERLUDE
LES CANTILÈNES
Premières Poésies : 1883-1886
Société du Mercure de France, 1907
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29 septembre 2014
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Ma chair était meurtrie, et mon âme si lasse,
Et par le spleen mon cœur tellement angoissé,
Que je tombai dans un fauteuil, près de la glace,
Pour me revoir comme un ami trop délaissé.
Et je me regardais de la sorte, moi-même.
La glace m’envoya mon image si blême,
Qu’on aurait dit un spectre affreux de trépassé.
Émile Goudeau
extrait de La Ronde du remords
recueil : Fleurs du bitume, petits poèmes parisiens
Paul Ollendorff, éditeur, 1895
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20 septembre 2014
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Quand elle était p’tite
Le soir elle allait
A Saint’-Marguerite
Où qu’a s’dessalait :
Maint’nant qu’elle est grande,
Ell’ marche le soir
Avec ceux d’la bande
À Richard-Lenoir extrait de "Nini Peau d’Chien"
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25 août 2014
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Ayant poussé la porte étroite qui chancelle,
Je me suis promené dans le petit jardin
Qu'éclairait doucement le soleil du matin,
Pailletant chaque fleur d'une humide étincelle.
Rien n'a changé. J'ai tout revu : l'humble tonnelle
De vigne folle avec les chaises de rotin...
Le jet d'eau fait toujours son murmure argentin
Et le vieux tremble sa plainte sempiternelle.
Les roses comme avant palpitent ; comme avant,
Les grands lys orgueilleux se balancent au vent,
Chaque alouette qui va et vient m'est connue.
Même j'ai retrouvé debout la Velléda,
Dont le plâtre s'écaille au bout de l'avenue,
- Grêle, parmi l'odeur fade du réséda.
Paul VERLAINE (1844-1896)
Recueil : Poèmes saturniens
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17 août 2014
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La prairie, comme un brasier bleu, chante et fourmille
dans l'ombre enchevêtrée des reines-marguerites
qui font penser aux jeunes filles, le dimanche,
dans le tulle empesé de leurs roses chairs blanches.
La prairie luit. Les boutons d'or furent cueillis
à l'heure où quelque fils, maudit par son grand-père,
partit en arrachant les âmes de sa mère
et de sa fiancée confuse en robe claire.
Et les coquelicots s'envolent peu à peu,
coeurs noirs désabusés dans leurs robes de feu.
Le bout d'aile de l'univers touche la pierre,
où dort un fruit de l'éternel cadran solaire,
sous le leycestria, sous le magnolia,
sous le faux-pistachier, et le pompadoura.
Un coq semble à tue-tête appeler un passé
où, dans le soleil fou qui distendait l'azur
ainsi qu'un tambour bleu qui va crever, dansait
l'indécise ombre d'une silhouette pure.
Poèmes inédits ou isolés
Œuvre poétique complète - édition 2006
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11 juillet 2014
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À Henri Ghys.
Le long des peupliers je marche, le front nu,
Poitrine au vent, les yeux flagellés par la pluie.
Je m’avance hagard vers le but inconnu.
Le printemps a des fleurs dont le parfum m’ennuie,
L’été promet, l’automne offre ses fruits, d’aspects
Irritants ; l’hiver blanc, même, est sali de suie.
Que les corbeaux, trouant mon ventre de leurs becs,
Mangent mon foie, où sont tant de colères folles,
Que l’air et le soleil blanchissent mes os secs,
Et, surtout, que le vent emporte mes paroles !
Charles Cros
recueil : Le coffret de santal
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4 juillet 2014
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Le Séraphin des soirs passe le long des fleurs…
La Dame-aux-Songes chante à l’orgue de l’église ;
Et le ciel, où la fin du jour se subtilise,
Prolonge une agonie exquise de couleurs.
Le Séraphin des soirs passe le long des cœurs…
Les vierges au balcon boivent l’amour des brises ;
Et sur les fleurs et sur les vierges indécises
Il neige lentement d’adorables pâleurs.
Toute rose au jardin s’incline, lente et lasse,
Et l’âme de Schumann errante par l’espace
Semble dire une peine impossible à guérir…
Quelque part une enfant très douce doit mourir…
O mon âme, mets un signet au livre d’heures,
L’Ange va recueillir le rêve que tu pleures.
Albert Samain (1858-1900)
extrait de soirs
recueil : Au jardin de l'infante (1893)
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