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5 avril 2014
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Mme Roulin par Van Gogh en 1888, cliquez sur l'image
O poète, à quoi bon chercher
des mots pour son délire ?
Il n’y a qu’au bois de ta lyre
que tu l’as su toucher.
Plus haut que toi, dans sa morphine,
chante un noir séraphin.
Ma nourrice disait qu’Enfin
est le mari d’Enfine.
Paul-Jean Toulet
Les Contrerimes : poèmes
Édition Émile-Paul frères, 1929
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