18 octobre 2006
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J'peux pas m'empêcher d'aimer la poésie de ce simple p'tit gas d'la campagne :
Un soir d'hiver, quand de partout,
Les corbeaux s'enfuient en déroute,
Dans un fossé de la grand'route,
Prés d'une borne, n'importe où
Pleurant avec le vent qui blesse
Leurs petits corps chétifs et nus,
Pour souffrir des maux trop connus,
Les gueux naissent.
"Les Gueux" Gaston Couté (188O-1911)
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